Mon corps n'existe pas

Dans mon esprit, mon corps n'existe pas.
L'écriture est, pour moi, la forme d'expression la plus précise et j'écris comme j'observe les choses autour de moi.
C'est ma voix que je fais résonner. Comme une sorte de corps qui n'existe pas,
qu'on ne peut pas toucher, qu'on ne peut pas me prendre. Qui vous regarde.

J'ai la nécessité depuis petite de me produire, de jouer, de danser, d'incarner.
Que le texte que je dis, que la chorégraphie que j'exécute, que les vêtements
que je porte me passent au travers, comme un fantôme. 
Maintenant adulte, et de par le corps que j'ai, il ne m'appartient plus.

Je réfléchis beaucoup pour éviter de solliciter ce corps qui n'existe pas.
Le montrer, c'est un affront mais du point de vue de la proie.
Ce geste que j'écris ici me protège de leurs regards, du vôtre.

Je suis dans une impasse, pour la suite de ma production artistique, mon corps est requis.
Dans ce que l'on appelle la "performance", la danse, le mouvement, la lecture ou bien
une vidéo dans laquelle je me produis.

Pour le moment, il est difficile pour moi de sortir ces pensées du registre de l'écrit
ou de la conversation.
J'aimerai en extraire des objets, des gestes, des sons, des images.
Cela requiert un lâché prise qui n'est pas à ma portée. 

Tout est une question de temps précieux.
Ces prises de têtes présage de belles propositions. 

Je fais le lien maintenant, je déteste aller chez le médecin.